Minh’alma verte lágrimas de Fruki

Dizem que alguns estádios falam. O Florestal da minha época resmungava. A cada passe errado, a cada gol perdido, a cada derrota contra Cachoeiras e Torrenses nos infindáveis anos na Segundona Gaúcha, que na verdade era a terceira, o estádio das arquibancadas tortas tremia e urrava em seu grito de socorro.

Fazendo coro com os seus 300 ou 400 fiéis seguidores, mais os habitantes das sacadas das coberturas dos prédios vizinhos que nunca perderam um jogo, reclamava e implorava pela volta dos tempos em que tinha sua sagrada grama, ainda jovem, pisada pelos saudosos Irmãos Heineck, que a cada finado Clássico das Barrancas destruíam ainda mais o Estrela, pior clube do mundo. Ou por quando viu, em sua relva, Mauro marcar o gol vencedor na despedida brasileira de Falcão, com direito a chapéu no ainda futuro Rei de Roma. Ou ainda pelo time de Ênio, Vandeco, Sérgio Winck, Everton que depois virou Giovanella e Gelson Vila Fão que depois virou Conte, que em 91 e 93 cometeu o erro de ousar enfrentar os grandes encarando-os olho no olho, tendo sua caminhada rumo ao paraíso encerradas nas entranhas da mafiosa Justiça Desportiva da época.

Eu, ainda um rapazote mal saído das fraldas de pano, não compreendia sinais tão complexos. Para mim, a ida ao templo alviazul era sempre uma simples garantia de festa. Cinco reais no ingresso, livres de inflação por quase 15 anos, e todo um novo mundo de xingamentos ao azarado bandeirinha que corria pelo lado do pavilhão, o jogo paralelo das crianças atrás do gol, uma garrafa de Fruki e um pastel. Ah, o pastel da Florestal. Um pedaço de massa frita com recheio de carne moída que transformou o garoto abobado em um adulto ainda abobado, porém apaixonado pelo esporte bretão amado por gerações e gerações.

Um garoto que, em 98, já se importava com a bola no pé a ponto de permitir que seu coração fosse dilacerado por um careca franco-argelino em uma trágica tarde de domingo de julho. E de, traumatizado, prometer que jamais se importaria novamente com onze rapazes correndo atrás de uma bola. Mas o Florestal, já visivelmente se encaminhando ao seu leito de morte, jamais deixaria um de seus amados filhos cometer tamanha heresia.

Poucos meses depois, com seus 300 ou 400 fiéis multiplicados por 10, os eternos torcedores das sacadas, novíssimas caixas de som tocando o hino do clube repetidamente por horas e horas e muitos pastéis, na penúltima rodada da sem nenhum sentido Copa Abílio dos Reis – na qual apenas clubes da segunda divisão disputavam o caneco – o velho estádio reservava ao garoto a sua herança maior. Após um primeiro tempo de ainda maior desolação, com alemães de Campo Bom aniquilando as chances de um título celeste após quase 20 anos, no intervalo preparou o seu golpe de misericórdia.

O centroavante ao qual permitia entrar em suas dependências de pés descalços e utilizar o banheiro de porta aberta, careca, alto, robusto, com 400kg de massa corporal e um pescoço do tamanho de uma retroescavadeira, lesionado, para desespero do garoto estava no banco de reservas. “E ao teu lado vou sempre passo a passo caminhar” ecoava o templo e, com infiltrações, o centroavante pisou o seu santo gramado. E a xilocaína, tão comentada e demonizada no inconsciente infantil da época graças a outro centroavante careca, também proporcionou o seu pedido de perdão. Em apenas 15 minutos, Jorjão marcou dois gols. E foi substituído para não mais voltar. Não precisava. Já havia provado ao garoto que, no futebol, se em um dia rapazes de azul batendo semelhantes de amarelo causa o terror, em outro também pode encher os rostos de sorrisos.

Ensinamento que jamais esqueci. Por todos os anos seguintes, de derrotas e mais derrotas, de jogadores medíocres e presidentes ladrões, nada era capaz de desanimar aquela alma tingida de listras alviazuis. Não interessava o que acontecesse no mundo, poderiam cair as incaíveis torres gêmeas de Nova Iorque, mas o Florestal, com ingresso a 5 reais, os 300 ou 400 fiéis, mais os habitantes das sacadas das coberturas dos prédios vizinhos, o futebol paralelo das crianças, os xingamentos ao azarado bandeirinha que corria pelo lado do pavilhão, os pastéis e as garrafas de vidro de Fruki, sempre estaria lá, de braços abertos aos seus filhos queridos. Bombas de guerra poderiam destruir o céu do Oriente Médio, mas sempre que a tradicional, ensurdecedora e interminável bateria de foguetes cruzasse os céus de Lajeado, aqueles homens vestidos de azul celeste prestes a serem derrotados, adentrariam, sob aplausos, o templo que construíram um ano antes da deflagração da Ditadura Militar para ser, para sempre, o seu ponto de encontro com a liberdade.

Infelizmente, ao ser afligido pelo mal maior do ser humano que é a vida adulta, percebi que nem sempre seria assim. Dez anos após o grande apogeu, ao mesmo tempo em que colaborava com a diáspora interiorana e me mudava para a capital, os foguetes se silenciaram, e o Lajeadense, licenciado, já não mais pisava a sua terra prometida. Já não havia mais crianças correndo pelas britas, pastéis ou Jorjão. Mas os 300 ou 400 fiéis, mais os habitantes das sacadas das coberturas dos prédios vizinhos, jamais deixaram a sua segunda casa. E alguns deles, incluindo o maior de todos, Everton agora já Giovanella, de volta de sua brilhante carreira européia, perceberam que era hora de atender aos gritos que ecoavam do concreto das tortas arquibancadas e retribuir tudo o que o santuário da General Flores da Cunha havia feito por todos nós, cidadãos de alma celeste.

Mas tudo deu certo até demais. Após a reabertura, em um ano o Lajeadense já disputava títulos; em dois, conseguia uma vaga no Gauchão; em três, já não encontra mais paralelo na região; em quatro, já estará disputando competições nacionais. Um crescimento maior do que a bolha imobiliária brasileira, que acabou por nos tirar nossa segunda casa. Um clube que pretende ser cada vez maior, já não podia mais se dar ao luxo de chamar de seu um estádio com arquibancadas onduladas, gramado sem conserto e encravado no meio da cidade. E por seis milhões e meio de reais, vendemos nossas almas, para transferi-las a uma modernosa Arena com elevadores, restaurantes, cobertura e arquibancadas retas.

O novo Florestal, agora já alçado à categoria de velho (o velho Florestal de verdade já havia sido demolido na década de 60), porém, não se entregaria assim tão fácil. Esmirilhou os prazos um a um. Diziam que seu último jogo seria em 2010, para o clube começar o ano de casa nova. Mas o ancião prestes a deixar o mundo dos vivos encontrou forças para resistir, e ainda viu o início do Gauchão. Depois, pretendiam inaugurar a nova casa na partida de maior apelo, contra o Internacional, em março. Balela. Os homens de Damião vieram a Lajeado apenas para ver o último sopro de vida do glorioso estádio, lotado como nunca, empurrando seus fiéis companheiros a um honroso empate. O velho templo jamais deixaria de festejar o centenário do clube que tanto amou, completado em abril. E, por fim, decretava-se: agora sim, o final de 2011 representaria a estocada final no âmago de todo alviazul.

Mas, de novo, o resmungão Florestal não se entregaria tão fácil. Sem explicação racional alguma, os seus homens vestidos de azul, já sem foguetes, futebol infantil paralelo ou Fruki em garrafas de cerveja, atropelavam os seus adversários um a um, adiando o seu adeus definitivo àquele decrépito pedaço de concreto. Com a surreal tensão de enfrentar as partidas com o peso adicional do tamanho de um Jorjão por cada gol sofrido poder representar o fim de sua história conjugal, clube, time, torcida e estádio fizeram um pacto demoníaco que levou a final da Copa FGF, agora chamada Laci Ughini, para o seu funeral.

Velhos resmungões, porém, não tem a angelical capacidade de não guardar mágoas. Com a festa pronta e seus 300 ou 400 fiéis novamente multiplicados por 10, o Florestal, ao perceber que chegava a sua vez de adentrar o reino que a todos Deus preparou, continuava a gritar por socorro. Ao se notar ignorado, então, proferiu sua sentença. Como o monge vietnamita Thich Quang Duc, ateou fogo em si mesmo em forma de protesto e, na seqüência, incinerou os sonhos de seus traidores. Com a derrota em casa, o Lajeadense perdia a chance de conquistar o quarto título de sua história, o primeiro com clubes de elite. E ainda o fazia contra um dos integrantes capitais do reino do mal na Terra, o Juventude, ajudado por um filho de seu gramado, primogênito de antigo goleiro e técnico alviazul.

Aos antes fiéis companheiros, agora só resta a falta de caráter. Como Judas, entregou-se o corpo de nosso profeta por algumas moedas de ouro, para que ricos fiquem cada vez mais ricos, erguendo prédios e arranhando o céu onde antes só havia os foguetes que anunciavam que aquele clube pintado da cor da safira ainda não havia morrido. E os 300 ou 400 fiéis, agora, precisarão se deslocar toda vez para a longínqua área nos limites da cidades, onde um novo templo em busca de uma alma os aguarda sem foguetes, brita ou prédios. Os habitantes das sacadas que nunca perderam um jogo, agora, nunca mais olharão pra baixo e verão um exército de roupa celeste a colocar a sua honra em jogo. O futebol como conhecemos, que o Florestal nos ensinou a amar, nunca mais existirá.

Tudo, porém, tem seu tempo. Embora dolorosas, rupturas e mudanças são necessárias para o crescimento de todos. Assim que a ficha cair e o pranto cessar, todos nós, 300 ou 400, estaremos novamente xingando o azarado bandeirinha que corre pelo lado do pavilhão, desta vez em outro santuário erguido para chamarmos de nosso. Sem a grama cultivada pelo suor deixado por Jorjão, Vandeco, Kuki, os Heineck, Gélson e tantos outros, buscaremos mais uma vez recuperar nossa alma, agora construída a partir de Ramos, Rudiero, Bindé e todos os outros que, pelos séculos e séculos, ainda virão.

Nostalgia, no fim das contas, é um grande bloco de massa fecal. As crianças de hoje em dia já não se importam mais com derrotas em Copas, jogar bola atrás dos gols ou com velhos ídolos do passado. Enfurnadas em seu mundo de faixas, brigas, refrigerantes de guaraná em garrafas PET e cantos em espanhol, mesmo que inconscientemente, nunca hesitarão em atender aos resmungos da antiga casa de seus pais e avós, agora transformados em um sopro de vento que, dizem, enche as ruas do bairro a cada vez que uma pelota chutada por um meliante de camisa celeste e branca cruza o gol dos cruéis adversários. E, com estrutura, transformarão o Leão dos Vales em um clube cada vez maior. E o pastel, “ah o pastel da Arena”, dirão as gerações vindouras, esse continuará lá, conferindo todo o desenrolar dessa trágica história de amor e traição teutônica. E, em pouco tempo, os 300 ou 400 se tornarão multidões, e as constantes derrotas serão apenas uma vaga lembrança na memória daqueles que nunca deixarão que a herança do Florestal seja esquecida.

Mas, por enquanto, ainda dói.

A primeira foto é de Porthus Junior, e a segunda, do autor do texto.

Texto enviado por Guilherme Daroit